Aroma, senda y providencia.

No fue por tu desliz vertical en oro titanio que llegué a conocerte,

sino por las líneas precisas e imperfectas que trazas,

y no fue por estar descubierta,

ni por los matices indelebles marcados en tu piel,

pero si por la excepción de una mirada intensa

y una risa,

que tímidas luchaban entre salir o esconderse.

Es también

por el contenido tras el ruido de tus bronquios

y tus cuerdas vocales

que aquí llegué.

Eres –aroma que no quiere vencerse–

senda protegida de ortigas, barro y limo,

limo que cubre la porosidad y el filo de las rocas

–la piel se lacera y me escuece–

una prueba de inconstancia o tesón.

Un umbral que no aceptará a nadie que ande en búsqueda de inmediatez 

o galardón.

Resurges recuerdos ante el mural de Zamas,

todo

es

quietud

y oclusivo manantial de sonido,

inexplicables son las caricias de los símbolos,

otra sensación que reviven tus dedos.

Tus bocanadas golpean como el viento,

evocando sensaciones de Pinchincha,

otra vez:

frío, arritmia, frío, calor,

hormigueo,

atolondramiento y disnea

escalofrío, frío, calor,  

repitiendo, al albur se que repite

…el aire en la providencia se hace denso.

Retazos

Aquí se recolectan trizas para evitar la perdida de memorias.

El chasquido de una tijera edita.

Y con ayuda de manos e hilo, una máquina zurce un nuevo andar. 

Texturas, dolores, resistencia y colores, rebelión, surcos y vestigios, savia, pinchazos en el periodo de desangrarse, reaparecer.

Frescas, elegantes, casuales, conservadoras y atrevidas, sofocantes.

Si la tela hablase, no padecieramos de colonia, 

porqué el camino del ajuar estaría lleno de aromas perennes y flora.

Pero ahí están las piezas, 

sin ser extrañadas por nadie, 

esperanzadas en ser, retazo

Pezcao

De la mar a la tierra, por la boca fuiste atrapado para llegar a otra boca, te sacaron las entrañas para terminar en sus entrañas. Tu carne se hará carne

                                                          y mierda.  

Volverás al mar o a la tierra que a el nos lleva. Lo devoraron todo, se chuparon los dedos, te devoraron entero, pero dejaron la cabeza y las espinas intactas 

                                                     

                                                   ¿Y por qué?

Porqué hoy la inteligencia no se consume, 

                     se descarta. 

Gastado

Las gotas han gastado la roca de la tolerancia.

Silencio!

Silencio!

Cansa que me digan lo que tengo que hacer, 

no esperen tanto de mi que me voy a romper, 

quiero irme sin maletas y no volver,

cansa'o de patinar, con esfuerzo y sin el.

Y me dicen “tranquilo todo va a estar bien”. 

Si desaparezco, no es nada en contra vuestra,

es que necesito tiempo para recomponer. 

Silencio!

Es una ínsula congelada por el tiempo, 

es mejor darse una ducha,

que irse a la lucha.

Grita todo lo que quieras, 
nadie te escucha.

Silencio!

Gárgaras

Vino haciendo sus gárgaras
y a devorarlo todo,
vino a a traer un estado
en un vagón donde no se entiende nada.

Es un chorro de agua
por donde bajan las lágrimas de dios,
invocado por la danza
y la insulsez humana.

Vino a burlarse de todos,
de los que se creen las historias
que les vengan a contar.
Salen a cazarla con rifles y escopetas
mientras ella recuerda a Guy Deborg
"El aburrimiento nunca es la chispa de alguna revolución."

Escampa y merma ese sonido que emana su garganta,
sale el sol y se deslumbra su sonrisa permanente;
que incredula nos observa desde arriba,
siempre.

¿Grito o silencio?

Esa noche en la que el ruido de las cosas irrumpía el sueño,

una noche antes de llevarte los colores y los trazos. 

A tres días del grito, grito que fue opacado por el viento 

y los barcos no llegaron. 

Fue hace uno, ya diez y ciento cincuenta años,

cuando se hizo grito, llanto y silencio.

Vuelve la calma, la misma calma que nos deja en el limbo

y todos los días son domingo,

jornadas de espera, 

larga espera y noches llenas de puntos brillantes, 

como nunca se antes se habrían visto.

Se nos olvidó el grito y la independencia,

fue otra vez la calma y las palabras de un estado en inercia que hicieron a un pueblo olvidarse del gobierno.

Ley seca, toque de queda y la anarquía en pleno apogeo

y los pueblos se salvaron los unos a los otros.

¿Grito o silencio? 

[Un desierto]

Diez años, un día

y ciento cincuenta.

Aves de rapiña con velos,

ancianos y niños con el agua al cuello, 

y acorralados, 

un puñado de valientes.

¿Grito o silencio? 

[Un desierto]

Aquel hombre de barba, 

no llega,

ni los barcos…

Kite

If you let loose these tethers
I will crash into the ground,
please keep me up here,
I'm just a dot in the sky.
I need you to cause some dragging.
Have you ever flown a Kite?

Subtle

We are a subtle country (yes no matter if we are a colony, we are a place with a culture). We are almost an invisible island with an history –cause not  many people care enough or maybe news never leave the shore–and a very deep and intense one.

Our fights are censored, so ours beliefs. Music has always been our medium for rebellion, we're lousy rebels, we are Taino (if there's something left In out blood), Africans, Spanish, Portuguese, French, Holland, Germans, English, Chinese, Japanese, Korean and many more (maybe there's more in our lyrics than bane words) .

We've been fighting for centuries against two empires, we are brave, we are talented, we are very, very intelligent (one of the most says the science).

We are like that apology: "If a tree falls on a forest and no one heard it. Did it make.a sound?"   We are subtle because no one in the world knows what the heck it's going on in this island.

POTUS

Ships are loaded,

airplanes are coming,

streets are blocked 

and signals jammed,

supplies are not coming out.

The people are dying, 

airport it’s halt.

President’s here

“You had it coming” –he said, 

tossing paper towels,

those fools are cheering.

President’s here, [we are nasty]

Oh! [and lazy] political ingrates,

exodus [we are citizens] has already started. 

She lost her house,

rescue is not coming.

On the soil she buried her children,

Aid is not coming,

there’s no water, no food, 

nor money, she also lost her job;

of the leafless tree she hang herself.

President’s here

“You had it coming” [he said], 

tossing paper towels,

those fools are cheering.

President’s here,

He’s twitting again [We can’t aid forever] -oh, he said.

he’s taking his vessel back to Westeros, “We are doing a great job!” –he mocks again. 

Wanting us to plead, to suffer for food and bed,

makes him feel he’s best, you know...

President’s not here, president’s not here...

jCF

Son el pus de la mirada, llaga por boca, de donde supuran palabras con un aliento que carcome. Por ansías mastican sus uñas de moco. Pasos que erosionan. Puño y letra que asesinan la salud publica y la educación, trazos que fabrican casetas de cartón. Mientras en las calles se barre por comida, aluminio y cobre, para ellos los peldaños son ejercicio excesivo provocándoles aceleración en el excremento que circula pos sus venas; es por eso que van en ascensor.

Muros y fronteras

Se levanta un pedazo de tela,

Delimitando líneas de cultura e ideas. 

Y en piedra, cal y arena erigen objetos

casi imposibles de sortear,

muros de viento y saliva. 

De lo que se anhela ser nos aparta el quehacer del otro, 

la promesa es un sueño caro,

vienieron a cobrarnos lo que ya nos arrebataron.

Entonces hay que lanzar piedras al cielo, para derribar su alcoba de ambrosía, 

puesto que se quedó dormido el muy hijo de puta.

Mientras, podremos soltar el teléfono y asesinar el cordero de una vez por todas.

Agosta el cantar de ese himno tan idiota.

Hay que derritir el escudo y amputarle las patas al reino de los cerdos

e izar un trapo negro ¡Es carnaval!

Y es que nos cansamos de tener la ducha rota, de caminar entre el hedor de dos de hidrógeno y uno de carbono, de quedarnos a oscuras. Ya estamos cansados, tal vez demasiado. De que cada estar en la noche ante el solitario cantar del coquí.

Ya nos cansamos de romper la hucha, 

de tener la nevera dañada.

De querer cruzar, sin que nos cueste, 

entre la calima de una blanquiazul frontera. 

Estamos cansados de ser siempre quienes tienen que escuchar y de hablar con muros, en línea y sombra.

Extenuados de cantarnos a nosotros mismos,

porque ni a los dioses ni al mundo los inquisidores se les permite escuchar.

Mas aquí estamos preparando escudos de vinagre para caballos de pimienta.

Afilando lanzas de palabras para asesinar una PROMESA,

y los artesanos labran collares de sol para esos que nos quieren desangrar.

Al ritmo de bomba, en la frontera nos quitamos la ropa, que vamo'a romper por debajo,

tenemos pedazos del muro en la boca. 

tren de guerra

Era un tren con el aire muy cargado, se desató una guerra. Múltiples pasos de invasores sin acción de abordar, que solo se asomaron por los agujeros del techo. De un lado y del otro nos apuntábamos con armas de dicción. Por los cañones desfilaban: mal aliento, vituperios y saliva. Todos esperabamos la muerte, nunca llegó. 

[estar]

Solo

     [estar]

Solamente, jugar

palabras solemnes

(con)jugar 

palabras que solase

se hacen mal[estar]

solamente, solo 

busco al pisar 

el [estar]cido

qué le dará

sentido a mis zancadas

flotantes. 

Solitud, compaña 

que me evita ser 

engullido como [estar]na.

Solamente esperar, 

detenido

en el espacio

mas 

en el tiempo movido.

[estar]

desplazarse desadolorido,

solo y solamente 

hoy, mañana y los entrantes,

el calcáneo. 

Otros adelante o quizás

nunca más.

será hasta que un día arribe

el in[estar].

El "no lo sé" (I don't know).

Es en varios aspectos de su especificidad,
que aquel "no lo sé"
continúa merodeando por las nervaduras de la testa.
Ergo no sea debido al reconcomio de un ánima estigmatizada,
sino al memento que lleva entre si gestos aplacibles.

Discreción o exclusión.

Recibí un mensaje privado al cual, por razones obvias, no le seguí el juego. Hay temas que son de importancia y merecemos todos darnos tanto el respeto de participar como el de dar el espacio a la participación y no ser excluidos bajo el pretexto de que no exista la misma (lo cual en muchos aspectos estoy de acuerdo). Que cada individuo decida, le interese o no participar, eso ya queda de su parte, pero que no se diga que no se le consideró o no tuvo su oportunidad. 

Entiendo que en los temas participativos no debería haber secretísimo, al menos esa es mi percepción de lo que una democracia se trata.  

Yo no tengo nada que esconder, me gustan las cuentas claras y afrontar las situaciones. Lo que piense lo diré cómo lo piense, siempre he sido así y culturalmente así crecí, mas mi condición terrestre me hace imperfecto, miento a veces (todos lo hacemos). No obstante, cuando tengo coraje o estoy muy enfadado, prefiero permanecer en silencio; para no dejar que sea el ego quien hable, pues cuando domina las palabras traen veneno y espinas.

En los temas particulares, soy una tumba y más cuando se requiere discreción. 

No me gusta escribir estas cosas...

Feretros

Congregaciones oníricas con mi padre –que aún fenecido no me abandona– y "amigos y amigas" que si lo hicieron. O quizás son todos muertos...

Aventura onírica (escapando del purgatorio).

En esta nueva aventura onírica –una de las muchas recurrentes– con mi padre, intentábamos, escapar de centro medico. Un hedor a obscuridad nos acompañaba en nuestro recorrido, en cada habitación, en cada pasillo. El metal, debido a la era industrial, se mostraba gris sangriento y corrosivo.

Todo personaje que se nos cruzaba, gentilmente nos brindaba indicaciones inciertas, tal si fuera un preámbulo de lo que me ocurriría por las calles de Quito. Así comenzamos a recorrer pasillos, umbrales y desiertos de parpadeante escombros. Una puerta gris nos condujo hacia unas escaleras (aún más obscuras que cualquier espacio visitado), al bajar el crujiente metal, un poco más allá del subsuelo, nos topamos un amplio espacio exterior. Allí estaban conglomerados, los "locos" del teatro: títeres, mimos, clowns, danzadores, en un ritual alrededor del fuego. Una figura que danzaba y declamaba era proclamada la reina –su desnudez se dibujaba bajo la túnica blanca– del estadio “Katatonie”. 

Con ella fui al teatro la noche anterior y después por unas cervezas “¡Es ella, no puede ser!” –me dije. Y tal parece que la magia de esa noche –y de todas las demás– culminó por alguna estupidez que salió de mi boca o por culpa de aquel dulce y lanzado intercambio de saliva. Entonces, para que no pensase que ella era la razón de mi presencia, fingí no haberme percatado ,tampoco creí que ella me viese, pues el teatro es un lugar de transeúntes en trance. Nos entremezclamos entre la multitud, para pasar desapercibidos y lograr el escape de aquel escenario carnavalesco. En el ala derecha nos adentramos nuevamente en la penumbra de un largo y estrecho pasillo.

Y cada vez más ansioso, entre el simple saber que escapar de allí era cuestión de vida o muerte y el deseo de volver y rescatarla o condenarme con un beso. Seguí con mi padre, Julio, abriendo puertas, subiendo y bajando escaleras y ascensores; atravesando habitaciones. Finalmente encontramos la única indicación certera, la de un anciano que operaba el ascensor “la salida es por ahí…” –dijo. Finalmente llegamos al exterior, confirmado por la luz ciega del sol y el blanco aroma del Ilan-Ilan. Allí nos despedimos, el se quedó en el mundo eterno de los sueños y yo de regreso al mundo de la consciencia y la confusión.

Los candados

Compra el candado,

llevalo al puente,

cierralo y tira la llave,

inficiona el agua

y sella ese amor para siempre.

Ahora jode el trabajo

de quien hizo el puente.

Azufre, goma y caramelo.

Púrpura, con olor a goma y caramelo, es lo que sientes hacia mí. Y azufre es el color de la voz que me reconforta.

Arena es la ausencia que me quema, 

como ese infinito trayecto hacia la orilla que abrasa la planta de los pies;

hasta sentir la saliva fresca de Neptuno y Poseidón (mientras que el dios griego me resulta más caro, es por necesidad poética que menciono al primero). Se cierran los ojos y abrazo la almohada, recorriendo senderos en busca de tu rastro.