después del precipicio...

Hay que llevar al indolente al borde del precipicio, para que vuele o se muera.

Manumisión

Mientras sigamos pretendiendo ser lo que no somos, blancos, sajones, puros, no estaremos listos para salir al jardín a respirar airé sin espinas.

Bermejo

Te dedico mis versos, eres mi conflicto.

La flor y el zumbador.

Y resulta ser que la flor le buscaba y el picaflor de ese capuyo no libó, por idealizar y creer que el néctar según la impresión del pétalo. Ahora sus alas hacen lo que sea por ella, pero aquel sol, a ella, le dio amor excesivo y malsano; la quemó y la hirió. Ahora parece que no se fía de su aleteo ¿Será por ser tan reciente que la cicatriz aún le escuece hasta en los dientes?

Y el zumbador ya no sabe si ser o convertirse en serpiente.

El hilo

Anoche no tenía las palabras, hoy las tengo todas; pues nunca es tarde si son precisas. Diré que la vida es un hilo por el que andamos a modo de camino. Y vamos entre la paz y la violencia, entre la belleza relativa y la fealdad canónica externa o aún peor: la que viene de dentro.

A tropiezos, rasguños y besos, llantos, golpes y caricias se nos va formando como al árbol la corteza ¿has visto como su piel todo lo arropa?

Así, querida, vamos caminando, detenidos por el miedo; porque nos lanzaron aquí sin saber nada del hombre. En el hilo algunos están (sin saber) fuera de balance ¿De quién es la culpa? 

Nos paseamos por el, mientras nos rozan sus alientos, el de la vida y la muerte. Una nos acompaña y la otra nos espera paciente. 

¡Respira!

La flor

Aún teniéndolo todo tan claro, porque nadie sigue así porque sí a un amigo de no existir un intenso interés, hoy me inundo de dudas. Mientras voy arrancándole a la flor —me quiere o no me quiere— el aroma que me provoca esta angustia...

Sinéresis o retracción

Voy convulsando en una sensación fría, violenta y repentina que me produce sinéresis y contracción, soy el Teide que amenaza erupciónar. 

La mirada

Como decirte que de verte se detienen los detalles en el tórax, si cada bocanada me cuesta el vigor. 

Una caja se desarma (redención de un soneto).

No creas que esto es un presente

de los que usurpan la respiración, 

tampoco es una declaración

y antes que te inunden pensamientos

¡Detente! Toma una bocanada,

que bienaventurado fuera el oreo

de armonizar tu fastuoso cuerpo,

así tu testa se manifieste complicada.

Supón que sigue siendo una caja

donde disipar alguna angustia,

que al desarmar una mía has aplacado.

Y ahora que ya lo sabes, que me gustas,

parecerá vulnerable mi baraja

¡No! Sostengo, mas sí, me has embelesado

Rêves

Les poivres revend de vivre à les grand citées. Maintenant que des autres ne les l'essentiel pas les réussir.

Opiyelguabiran

La noche esperando su mensaje,

le pareció su forma en el patio,

roía un hueso (o eso entendió)

a la vez que sentándose en la calle.
Mientras la miraba se transformaba,

se movía sigiloso con el viento;

saltó el amarillo del asfalto.

Buenas nuevas, obviaran las malas.

Opiyelgoubiran vino a salvar,

vivirá el que siga su consejo

y amparar algo de la humanidad.
Si ostenta mejor será callar

y no está de espaldas ni de lejos.

Sentirás el brío en la obscuridad.

Domingo espera por su mensaje,

mientras todos rezan en la capital,

pudo ser por falta de agua y de sal

que logró entre calinas su celaje.

Procuran que se extingan el hogar

y las cartujas que manden más fuego,

ya no hay quien entienda este juego

ni la apología para encandilar. 

La corrupción es también un templo.

Quien quiera hacer dinero sorteando las reglas del neoliberalismo (salvo que ello esté incluido en el plan), solo tiene que aprovecharse de la vulnerabilidad y la ignorancia del otro; comience en la esquina del ágora con discursos sofistas. Vivirá del pobre, eludirá impuestos, tendrá prendas de oro, lujosos autos, será marchante del cielo y se creerá faraón/a. Tendrá su imperio, aunque sea construido  de mentiras.

Repensando el Piropo

Procurando palabras para estos 

versos que apresuran artífices,

deconstruyo piropos y superficies,

en tanto el poco espacio resto.

Como decirlo todo sin requebrar,

que de tanto pesquisar me encuentro;

que al respirar escasa el tiempo

y las frases se me desbordan del lugar.

Se dice que a la poesía proteges

Y a la metalurgia  del arte también,

eres piropo, tu, el rojo vivo.

El río hace que mía tripas tiriten

y tu mirada otro sentir emerge:

voy en busca de ese adjetivo.

Confesión

"Soy un fraude" —Dios

Arrepentimiento

Me arrepiento de no haberte besado aquella noche en la que no se sabía la estación, mas recuerdo la proximidad y el corazón como bombeaba tal si tu mirada lo apretase; los mismos ojos que al unísono de labios nudos gritaban: "¡Coño! ¿A que esperas? ¡Bésame!". Y sin embargo desdeñé al corazón (a este que parece no ser tan mío ‘ná’) que ilustrado anunciaba con cicatrices la adhesión y aquel vestigio de siniestro acabar.

Hoy me arrepiento, seguro que te hubiese salvado de nimios golpes e innegablemente nos hubiésemos salvado del amor que no responde. El tiempo nos enseña, a que no es el tiempo en sí el maestro, sino el espacio y el quehacer. Y sé que desde aquel pánfilo instante (la primera mirada, el primer intercambio de palabras, el primer roce), cuando la diferencia de edades lo hacía imposible, que nos empalma la fatalidad en la que tu y yo tal vez eludimos creer.
Hoy tengo la certeza de enmendar lo que en aquel momento el miedo me arrebatara, mas no hay arrepentimiento de lo que hecho está, pues según Neruda:

“Podrán arrancarnos las flores…”

¡Oh! Ya recuerdo la estación de aquella noche,

era primavera.

La luz

Un haz de luz emerge desde el suelo,

es San Juan,

que se cree divina desde su seno;

su contaminación lumínica 

no te deja ver el cielo.

Ciudadela

Tienes razón, que afuera todo está jodido,

y que el realismo destruye la ilusión del optimista;

a la sazón dices que allí dentro algo no anda bien,

que algo anda perdido.

El reglamento decreta mantenerse

fuera de tu alcance,

mas allí convine cercano a la tormenta.

Tus gritos confinados atravesaron los muros,

pidiendo un auxilio tímido y vago.

De la adhesión sufriste los ataques desvaríos

y rompió en tu centro la fría parvedad de la noche.

Bajo el astro, entre bretes de delirio

y modorra ,do resulta difícil

topar el punto intermedio;

que hoy tus lumbreras logran narrar.

No usaré armas que soslayen tus tabiques,

para llegar a tu jardín,

pues así enardecen cicatrices: películas

que regeneran y fortalecen.

Y destilando transparencia, tus garitas liquidaron sus ataques,

baja el puente; cruzo sin miedo y con calma

arribo para arrimar el hombro .

No busco la utopía ni la leyenda de lo eterno,

solamente vagar tus calles y en tus plazas chamuscarme.

Busco la fuente, para dar lumbre en la solitud de la noche fría,

hasta penetrar la obscuridad del bochornoso relente.

No voy tras botín alguno,

solo estar cuanto me suscribas.

Traigo motetes del África, de la Europa y del medio oriente,

y para lo carnal, traigo también la antropofagia de los Caribes.

Traigo sonidos, letras y colores,

sé lo inevitable que resulta la muerte;

no la dulzura sitiada que tus paredes escudan.

Y si algo o todo tuviere que dejar,

gustoso; que al marcharme de ti

llevaré tu perfume en mi vientre.

Sobre la creación

Algo ocurre que nos inspira, además de la disciplina, un conflicto; entonces surge esa idea y la crees tuya (toda tuya) mientras esta en su estado latente. Se plasma la idea y desde ese momento la obra deja de ser del artista, ella cobra vida y le exige a este como debe ser ella. El artista la debe obedecer.

La puerta al machismo...

"La vida se trata de pequeños detalles." —Un amigo.

El machismo comienza desde ese momento en que el hombre se presta a abrirle la puerta del carro a una mujer y esta cede a ser sutilmente denigrada.

No se cómo...

No se si existe 

la forma de decirte que me gustas,

desconozco el momento propicio

de llamarte.

No se tampoco a donde invitarte,

todo porque eres sencilla

y un misterio. 

No se sí lo estoy haciendo bien,

no se si mañana dejes de gustarme.

No se tampoco si me buscas

o si lo que haces es para atraparme.

Tal vez te hagas la misma pregunta...

Mediante la lengua o el lenguaje

te diré: "me gustas",

te llamare más tarde.

Fénix

Caerse, levantarse, cicatrices, escuece. Reptil, mudarse, nueva piel.

Si ella entendiera

Y si ella entendiera por el dolor que pasarás. Ha llegado el momento de dejarlo todo,
irremediablemente, vale más mirar atrás.
Pues ya estoy habituado al botón de reinicio.
He inmolado viajes a lugares nunca descubiertos (por mi),
bienestares, mudanzas distantes y cremas de la dieta entre suburbios y suburbio.
Siempre, y sin dudarlo, buscando un espacio para ti.
Hoy no pude hacer más,
El lastre del otro te enviará a ese hogar de las visitas fugaces,
tendrás que venderte, tal si fueras otro artículo de escaparate.
Es ese el paradigma, lo que el patriarca nos hace sufragar;
la sospecha hurgada por la seguridad epistemológica de la hoguera.

Y si entendieras lo complejo que es el humano,
te domesticamos porque nos domesticamos.
La creímos abolir, mas vivimos penados de nuestra demente invención.
Si tuvieras forma, serían ustedes “los animales” quienes aboliesen el capitalismo,
para detener el esparcimiento de usurpar al otro.
Y así no tener que cruzar el rio Janto, pronunciado en inglés.

No me queda más pues subrayar, gracias, gracias por el inmenso honor que es tu compañía.
Se que me perdonas, pues ni siquiera conoces la palabra perdón.
Sin embargo, no me caben las suplicas y solo espero algún día perdonarme.
Hasta siempre mi fiel e incondicional amiga.

Poda humana.

Si los árboles pudieran hacer lo mismo que hacemos los hombres con ellos, talarlos por que nos ensucian el patio, el humano fuese ya una especie extinta.